На дне разбитого корыта
Ещё с тех, пушкинских, времён
Лежит, историей забыто,
То время, где я был рождён.

Где чёрный ворон не кружился
Над поседевшей головой,
И где ночами мне не снился
Тот крест, что встанет надо мной.

На тонкой ниточке суровой
Он плеч моих к земле не гнул.
Мой крестик – бабушкин, грошовый,
Но смело с ним я в жизнь шагнул.

Всегда за правду бился рьяно,
И враг моих не видел слёз,
И поле, словно верный пёс,
Мои зализывало раны.

Но время шло. Нить с узелками
Сменила кованая цепь,
А всё, что было между нами,
Уже принять готова степь.