Они не видели войны, не ощущали крови вкус, 
И не были они бледны, ища у родственника пульс, 
Ведь живы близкие их все, не прикоснулась к ним война. 
В стихах же, в песнях и в эссе история о ней важна. 
Поэт узнал войну от деда, старик всё тянет этот груз. 
И пусть рассказ всем этот ведом, среди историй он как туз. 

Другие с мамой не знакомы, не пили чай с ней по утрам. 
Всё прошлое для них - саркома, а в сердце вечный, жуткий шрам. 
Ведь без семьи они росли. Но им хотелось бы узнать, 
Что было б, если бы могли они ребёнком чьим-то стать? 
Им всем известно о тепле, о поцелуях перед сном, 
И их листочек на столе друзьям расскажет всё о том. 

А кто-то не имеет ног, не слышал стука под стопой. 
В душе он, может, одинок и недоволен он собой. 
Ведь нет возможности ходить, прикован к креслу насовсем. 
Себе сам мысленно твердит, что он такой же, как и все. 
Зато есть ручка и блокнот, он пишет вечером в него. 
Он возглавлял пехотный взвод, желание же не мертво. 

Не нужно проживать всё то, о чём так хочешь написать. 
Не запретит тебе никто. На время кем-то можно стать. 
Пиши о горе, о любви и о деревьях у окна. 
Попробуй, в тексте поживи. Роль не одна тебе дана. 
Пусть думают, что в строках ты, что в чувствах мерзких ты утоп. 
Не прекращай марать листы. У всех творцов есть гардероб.