Это случилось несколько лет назад. Зимы тогда были намного холоднее, снега намного больше, чем теперь выпадает. Впрочем, совсем не важно, какие тогда были зимы, вся история происходила в здании - это был музей. Более величественного и красивого музея в своей жизни я никогда не видел. Не думаю, что наш город может похвастаться самым лучшим музеем в мире. Просто я редко куда-либо выбираюсь из своего дома, кроме работы, разумеется. А тогда вдруг что-то неведомое нахлынуло на меня, и я отправился знакомиться с искусством. 
Музей был очень просторным внутри, но при этом аккуратным и небольшим снаружи. Богатство этого здания покоряло. В нём таилось великое множество различных интересных вещей, хранивших свою историю: статуи, картины, старинная мебель, необычные платья, шляпы или же кольчуги, снятые с плеч павших и побеждённых.  Но больше всего любил я картины, мне нравилось мысленно переходить в тот мир, который видел художник, державший кисть над холстом. Этим творениям была отведена самая длинная комната в музее. Каждая картина красовалась в позолоченной раме. Но рама для меня не имела никакого значения, ведь запоминался именно мир, а не клетка, окружавшая его. 
 Прогуливаясь вдоль стены, я рассматривал картины, пытаясь найти в них какой-нибудь скрытый смысл. Каждый раз останавливаясь возле какого-нибудь творения, я уделял ей всего лишь минуту и шёл дальше.
 Вот передо мной появился ангел, его крылья занимали большую часть холста и ослепляли своей белезной. Платье играло с ветром, ловя на себе яркие лучи солнца (очевидно, что ангелом являлась девушка). Картина была белоснежна, но... почему волосы у девушки чёрные? И почему у неё в руках именно жёлтые одуванчики? А крылья? Зачем художник нарисовал такие огромные крылья? Работа показалась мне очень интересной, было ощущение, что этот ангел видит меня.
- Вас заинтересовала эта картина? - вдруг вырвал меня из размышлений чей-то хриповатый голос.
Я обернулся, сзади меня стоял пожилой мужчина в костюме с тростью в руках.
- Мне кажется, что она нарисована достойно - ответил я.
- А как же остальные? 
- Я не могу судить, ведь я знаком не со всеми картинами в данном музее. - с умным видом выпалил я.
- Тогда прошу... - мягко сказал незнакомец, обводя комнату рукой.
Я отправился к следующей картине, пытаясь не загружать свою голову догадками об этом человеке. Многие работы оставили положительную оценку о себе. Все они были нарисованы профессионально и с душой. Закончив анализ одного творения, я двинулся дальше. Но... что это за картина?
Я стоял напротив какого-то рисунка, пытаясь понять, что это такое. Это был именно рисунок, потому что у меня язык не поднимался назвать это картиной, тем более творением. На полотне дышал пейзаж. Явно, эта работа являлась одной из первых данного художника. Чёрная трава танцевала под ветром, деревья были невиданной высоты с разноцветными листьями, цветы кругом напоминали одуванчики, но все почему-то голубого цвета, небо зеленоватое, а в центре картины гуляла кошка, почему-то отвёрнутая от зрителей. Эта работа не может быть работой великого художника. Я вновь пытался найти что-нибудь в ней, но это был обычный пейзаж. Нет, обычным этот пейзаж всё же не назовёшь, но в картине отсутствовал какой-либо скрытый смысл.
- Почему вы не идёте дальше? - вновь оторвал меня от раздумий знакомый голос.
- Вам не кажется, что этой картине здесь не место? - спросил я, проигнорировав вопрос собеседника.
- Нет, картина нарисована довольно красиво. - с улыбкой произнёс господин.
- Но не более того - отрезал я.
- Почему вы против неё настроены? - полюбопытствовал мужчина и с интересом взглянул на меня.
- Это рисунок. Да, он красив, но не для музея. Он не достоин считаться картиной - мой ответ ничуть не удивил незнакомца.
- Меня зовут Пётр Антонович. - протянув руку, представился мужчина.
Я немного замешкался, не ожидая такого поворота.
- Я директор этого музея. - не дожидаясь каких-либо действий от меня, оповестил меня мужчина.
- Директор? - не скрывая удивления, переспросил я.
- Да. Вам не нравится эта картина? Если она настолько отвратительна, то я могу её снять. Но... вы уверены, что ваше мнение не изменится? - с улыбкой в голосе спросил Пётр Антонович.
- Не изменится. - уверенно ответил я.
- Тогда я познакомлю вас с автором данного творения.
Мы спускались по лестнице, когда Пётр Антонович снова заговорил со мной.
- Вы не отрицаете, что картина красиво нарисована? 
- Рисунок. - поправил я.
- И вас не переубедить, даже если сказать, что автором этого творения является ребёнок? - немного тише произнёс директор.
- Ребёнок? 
- Да. Это мальчик, ему восемь лет. - в голосе мужчины чувствовалась улыбка.
Я очень удивился. Мальчишка молодец, для его возраста так рисовать просто чудесно. Помотав головой, я попытался выбросить эти мысли. 
- Тогда я уважаю его, но художником назвать не могу. - продолжал настаивать на своём я.
- Хорошо. - будто одобряя мои слова, кивнул мужчина.
Пётр Антонович остановился напротив какой-то двери и открыл её, пропуская меня внутрь. Я принял приглашение и прошёл.
В центре комнаты на ковре сидел мальчишка, играя машинкой.
- Сашенька, привет! - радостно поздоровался директор с мальчиком. - Я привёл к нам гостя. Он хотел что-то сказать тебе о твоей работе.
Я сначала испугался, но потом решил, что ничего страшного в этом нет. Мальчик поймёт. Я похвалю его и объясню, что ему ещё надо много работать.
Сашенька радостно улыбнулся, оставил машинку, встал и направился к нам. Его походка была неуверенной, с ним было что-то не так.
- Осторожней, Сашенька - с беспокойством произнёс директор, беря мальчишку за руку и помогая ему подойти ближе ко мне.
Я не мог двинуться с места, на мои глаза навернулись слёзы. Во взгляде мальчишки была пустота... он был слеп.
- Здравствуйте... - смущаясь, поздоровался со мной мальчик.
Прошло уже несколько лет, может три года или четыре. А я всё ещё посещаю тот самый музей, стою напротив той картины и думаю: "Это не просто картина... это нечто большее...".