Когда поэт , не зная страха
Свои слагает письмена,
Предстанет чистою рубаха
На будущие времена.

Но закусив всю боль земную,
Узнав предательство любви,
Он всю рубаху измалюет,
В счастливо вытекшей крови...

Наступит час проникновенный,
Он встретит в жизни мудреца
И станет, по обыкновенью,
Достойным звания творца.